La casa de la Maga

Hace dos semanas se quemó la casa de la Maga, la vecina de enfrente. Aquella noche tuvimos un desfile interminable de sirenas multicolores que nos quitó el poco sueño que teníamos. Si los bomberos acabaron con el fuego, fue sin duda debido a que ya no quedaba más por quemar, solo ceniza. La casa ardió con furia toda la noche, como si fuera madera seca. El humo surgió con el incendio y se prolongó hasta días después del accidente. Esta es la gran tragedia, ya que la Maga logró sobrevivir, el humo lo cubrió todo. Primero invadió las casas de al lado, pero conforme avanzó el día fue cubriendo también las casas de la calle entera. Era un humo denso con un aroma de barrio viejo. Se introdujo por las ventanas y puertas, inundó las recámaras, baños, cocinas...
Hemos intentado de todo. Los ventiladores no han parado de funcionar, se puso en marcha incluso la bomba de don Antonio, nuestro vecino el plomero, pero el humo no ha disminuido. Para acabar de fastidiar el asunto, estamos en verano, no sopla viento ni de casualidad.
Los días han transcurrido y la calle sigue con el humo, como si el accidente acabara de pasar. Ya nos hemos ido acostumbrando y tratamos de hacer nuestras vidas normalmente. El humo y su inconfundible olor está en todas partes: en la ropa, en los cubiertos, en la comida e incluso en los ánimos de todos en la vecindad. Que se le va hacer. Todo es como si estuvieramos velando a algún muerto, de negro y con las caras cejijuntas. A mi me parece que el humo está de luto y llora por la madera que se quemó en la casa de la Maga, no tiene a donde ir...